Naître avec le printemps,

Mourir avec les roses  !

Sur l'aile du zéphyr, nager dans un ciel pur.

Balancé sur le cœur

des fleurs à peine écloses,

S'enivrer de parfums, de lumière et d'azur !

Secouant, jeune encore,

la poudre de ses ailes

S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles

Voilà, du papillon, le destin enchanté !